В чужой стране, на низком небосводе, Среди мохнатых, многоцветных звёзд. Плывут мечты на белом теплоходе, И я плыву во снах из детских грёз.
Луна - громадой - близко и нахально, И тёплый ветер влажный и хмельной. И рында на корме - пасхально, И капитан весёлый и шальной.
И бьёт волна настойчиво в обшивку, Гудок протяжный, низкий, как басы. И берег весь в огнях желаний - близкий, С оттяжкой в гул - на ратуши часы.
И узких улиц, сетью, переплёты, Щербатый камень старой мостовой. Весь в аксельбантах, как с карикатуры, На перекрёстке гордый постовой.
И пахнет чем-то приторным и пряным, И возгласы лоточников в толпе. Пойти в кабак, напиться что ли пьяным, И скрыться в хмеля, терпкой, скарлупе.
Залечь на дно, как-будто рак-отшельник, Не видеть, и не слышать, и не знать. Что где-то снежный есть с морозами сочельник, И первую звезду на небе надо ждать.
Что где-то пахнет мёдом и изюмом И снег пушистый - медленно - в лицо. И в жёлтом свете, так же, как и раньше, Мелькает мама в кухне за окном.
И снова - чем-то приторным и пряным, В игрушках ёлка и весёлый смех. Я в жизнь ворвался крохотным и рьяным, И кутался в судьбы прозрачный мех.
Мой первый крик мог стать бы и последним, Но выжил я, и вот теперь - живу. В чужой стране, вдоль берегов сомнений Я в чём-то, где-то, как-то, но плыву.
