- Ты руки вымыл? Марш из-за стола, - Что б не умытым, мне, не возвращался. И мама, как всегда была права, А я дурак ушёл не попрощался...
Потом писал, звонил, но это всё не то. - Ой, говорить ты сына стал с акцентом. - Я, дядьке отдала твоё сынок пальто, - Он строит дом, пусть пачкает цементом.
- Пусть, мама, пусть, лишь бы на радость шло, - Там где-то ещё шапка завалялась. Разлуки пламя наши души жгло, И плакал я, и на беззвучный вой срывался.
И трубку я прикладывал к груди, Что бы ты мама плач мой не слыхала. Чужие били струями дожди, И молния не наша полыхала.
А сердце билось молотом набата, Стучалось в трубку, словно в отчий дом. - Не плачь, ты ведь ни в чём не виновата. А в окна кулаками бил, тревожа, гром.
