* * * Фужер шампанским розовым игрист, Как и ему, мне нынче полусухо… Сыграй же что-нибудь, саксофонист, Для сердца мне сыграй, а не для уха.
Змеится сигареты волокно, Кривой каймой покачиваясь сизо. И, целясь на футлярное сукно, До блеска старым мастером облизан, Со всхлипа начинает саксофон… Ещё без звуковых ажурных кружев, По-бабьи горький издаёт он стон, Роняя звон в пивную зелень кружек. Мелодия пахучий воздух рвёт. Нацелено, по оголённым нервам Она то нежит, то нещадно бьёт, То будто тает в сумраке вечернем… А саксофон плетёт созвучья строк, И рвётся он из пальцев узловатых, Как будто некий сказочный конёк, Капризом чьим-то выгнутый горбато.
…Сосед мой вдруг заплакал без вины – Так просто, беспричинно, без мотива. Я тоже тронул щёки – солоны. А кто-то засмеялся: - Это к пиву.
