Проходит все и жизнь бежит поэта,
Спешит куда-то, обгоняя срок.
Взмывает с ревом, ввысь стремясь, ракета,
А мне березок белых сладок сок.
И тишина расцветками богата!
С мольберта легкий колер ляжет строк,
Как кисея на мрамор белый злато,
Послушный гребню тонкий волосок.
Но не всегда так благосклонно небо:
По нервам скрежет, рвется тройка рифм…
Разбит, воссозданный ручною лепкой
Такой прекрасный, совершенный миф.
И вот опять заснежены вершины,
И тропок нет к потерянным сердцам.
Полынью выстланы, черны равнины,
И хищник ищет падаль тут и там.
Приходят вновь погоды благодати,
Но раны в душах остается след.
Не возвращаются порой солдаты
Поэзии, даря свой людям свет.
