И на песке тоска оставить след Зыбучем сможет... Безисходность в строчках. Ум в рубище словесное одет Строптивой музой. Нудным молоточком Круги считает на часах хандра, Бежать бы от нее мне без оглядки И трет глаза бесплодная. Пора, Вновь чистым оставляю лист тетрадки. Лишь радует одно, что не грешу Пустым мараньем белизны бумаги, Но как перешагнуть через межу, Где мысль блестит отточенностью шпаги? И есть ли та межа иль только я Так вижу? Все- наивно, примитивно? Стеклянный взгляд потуги сентября Разбить не в силах самым сильным ливнем. Не пишется, все тщетно. Только чушь Зудит мякину в черепной коробке И океан мой рябью мутных луж И Женщиной восторг какой-то робкий. О чем сказать Стрельцу? Как слышит он, Метя усталой тенью среди ночи, Зашарканный асфальт, с чужих окон О чем- то грустном ночники бормочут? Листву, нанизанной на иглы фонарей, Он представляет леденцом прозрачным, Что все вчера осталось, а теперь Жизнь видится от прошлой- скудной сдачей. Что может быть, когда в пурупуре трон Природы осень вновь займет по праву, Вернет со стихотворных похорон Для мысли слов изящную оправу... Поэзия, плесни в зрачок костра Такого, что своими языками Осветит мир, где ты свежа, остра Сюжетом- настоящими стихами.
Не пишется… не читается… Не дышится… не мечтается… Зеленое стало – ядерным, А красное – словом матерным! А прошлое, только в грезных снах… И в памяти, лишь живет весна.
Не можется… да охоты нет. И скроется вереница лет. И радуга – черно-белая, И ягода, сплошь – не спелая! Карябает настоящее: Протухшее да пропащее.
Не видится – ведь туман кругом. Не дружится - с будущим врагом. Замшелостью пахнет новое, С рождения – нездоровое. И скалится всем грядущее: Бесцельное, неимущее.
