И сугробы плачут, сохнут, И тают от горя, Понимая, что счастье не вечно, И с этим не спорят, Собираются слезы их тихо В прозрачные лужи, И прощаются с миром навечно Их белые души.
Всхлипы, вздохи слышны беспрерывно На гордой равнине, Той, что счет предъявляет за все Опостылевшей льдине, Только ветер-мятежник с утра Горлопанит, воюет, Да на небе апрельском Довольное солнце ликует.
