Ложатся мысли в строчку, То камнем, то пушинкой, Прилягут в уголочке, Иль замерзают льдинкой. Ведь мыслей целых ворох, Куда от них деваться, К чему мне нюхать порох, И в плен к чему сдаваться. Они хотят простора, Им тесно в заточеньи, Красивого декора Хотя бы на мгновенье. Не всем же быть поэтом, Поэтов -единицы, Но почему при этом Черемуха мне снится...
