Путь лесом – километры тишины. Грибная прель. Закат пылает в кронах. И золотом, как древняя икона, Сверкает хвоя вековой сосны.
Чуть слышен непонятный, тихий звон – Дня, догоревшего, усталое звучанье, Или печаль с ушедшими прощанья, А, может быть, заснувшей птицы стон.
И вдруг увидишь озеро блеснёт, Как зеркало поставленное косо. И дальних звёзд бриллиантовая россыпь В него с ночного неба снизойдёт.
Огонь костра то разгорается, то гаснет. Висит, не шевелясь, берёз листва, По их стволам бежит прохладная роса. Ночь царствует -- над ней никто не властен.
Но всё не на всегда – зазеленел восток. Всё спит ещё -- вода, трава, кувшинки И паучки в изящной паутинке. И от костра остался лишь дымок.
Горит Венеры голубой хрусталь, И небо всё прозрачней и светлее. Жизнь просыпается и кажется ладнее, Как будто бы не жизнь, а пастораль.
