* * * В стекле окна не утра отпечаток – Морозной ночи слюдяной узор. Стена глуха. Насквозь не докричаться До тополей, шагающих в простор, До фонаря, что безразличья полон, Чей тусклый свет почти не режет тьму. Сквозь щели рамы – холод, холод, холод К ногам, К ладоням, К сердцу моему. Рассвет всё ближе, он ветрами гулок, Пуст, неуютен, по-январски льдист. Ещё тенями вычерчен проулок, Но меж домов уже не столь тенист. И набирает белизну мой дворик. Хоть солнце появиться не спешит, Но у крыльца уже маячит дворник, Уже метлою под окном шуршит. И надо б выйти – хоть и ненадолго, Пусть льнёт мороз к болючему виску, Но выпросить у дворника метёлку, Чтобы из сердца вымести тоску…
Ах, кабы так: метлою по сосудам – И унялась, и отпустила боль, Но снова сердцу говорит рассудок: Ничем, ничем не вымести… любовь.
