Память услужливо сжимает время и комкает, обрывком бумажным, расстояния, соприкасая одно событие с другим. Убирает границы, предпосылки и следствия. И кажется нам, что жизнь наша, и без того коротенькая, как соломинка, пролетела со скоростью совершенно немыслимой, не существующей ни в нашем воображении, ни в восприятии нашем, и оставила за собой лишь лёгкие царапинки, и едва различимые штришки, слабо отражающиеся на деяниях наших, на том, что мы оставляем после себя. Тоскливо становится и грустно от предрешённой безысходности, от немощи изменить что либо, от неумения оказать помощь и самому себе, и окружающим тебя людям. Что бы мы не сделали, всё будет незначительным, мелким и незаметным на фоне того Мира в котором мы живём и в иллюзии о котором мы погрузили сами себя. И какие бы пирамиды мы не строили, какие бы стены не возводили, пытаясь утвердиться в своей значимости. Всё канет в Лету и исчезнет без следа, как происходило до нас и произойдёт после. Но нам не важно! Ведь мы пока ещё живы! Карабкаемся божьими коровками по стебелькам своим вверх к Свету, возимся перевёрнутыми жуками, пытаясь утвердиться, перевернувшись в привычное нам положение, что бы ползти дальше, расширяя сектор охвата наших надежд, желаний, амбиций и целей. Забывая о том, что каждая цель, это стенка, тупик, а значит остановка и смерть. Нет, можно конечно попытаться перелезть, тяжело перевалившись через препятствие. Или даже перепрыгнуть, воспарив, над суетой и обыденностью ( а было ли такое? ). Но, как правило, заведенное далеко не нами, попытки преодоления не увенчиваются успехами. И всё остаётся на своих местах, не меняясь, не то, что годами, а и вовсе - тысячелетиями. Доказывая лишний раз, что жизнь коротка и больше похожа на мышиную возню или на беличий бег в замкнутом, хоть и сверкающем при движении по конечной своей бесконечности, колесе.
