Тоскуешь по рукам, коснувшихся теплом, И по губам, тебе шепнувшим что-то. Ладонью пробежишь по волосам. Потом Взъерошишь их. И вздрогнешь отчего-то Почувствуешь горячий крови ток, Сомкнувши руки на её затылке. И, повернув глаза наискосок, Увидишь вен, пульсирующих, жилки. И голос вдруг знакомый зазвучит, Напоминая прошлое, былое: И нежность робкую, и глубину обид Прощаний грусть, и многое другое. Не наважденье это ли? Не бред? Не память о прошедшем и забытом? О том, что оставляет в жизни след, Кода-то глубоко в сознании сокрытый.
