«Пусть эта жизнь сломает себе ногу! – Сказал старик, припомнив что-то Богу. – Мы на полях с рассвета до заката, А золотом не блещет наша хата. Весною сеем, летом косим, сушим, Во всё живое вкладываем душу. А осенью берёмся за уборку Без промедления и отговорки. Пылают руки и дымятся плечи, Но мы работой все болезни лечим. И что имеем?! И чего добились Богатыри, всю жизнь на пашне жилясь? Сосновый крест, да камень на могиле. Эх, ёлки-палки, люди-простофили! При жизни этой, хоть разбейся даже, Никто спасибо за труды не скажет. Да что там говорить тебе, Всевышний, – Молитвы наши даже Ты не слышишь!»
