Одарил же долгим веком Бог меня, напрасного! Время ветреное снегом волосы подкрасило, Да повыбило дождями - буйные - на маковке, Коль родился не в Майами, а в России-матушке. Но за это ли на плечи осеней мне воздано, И собратьев звонко-певчих вычитал я возрасты? И, мятущийся по воле - тоже не без голоса - Потерял не с головою молодость да волосы...
Были кудри молоды, Разлетались пО ветру, Не боялись холода, Не страшились полымя.
Эх, Россия – плач да сила, баба ты корявая, Сколь поэтов народила с нимбами кудрявыми! Народила и взрастила – солнечными, зрячими, Лишь беречь не научила головы горячие. Их дожди не остудили, изморози-инеи Серебристой паутиной кудри не покрыли им. Тёмно-русые, льняные – Пушкина, Есенина – Кудри, Богом завитые, землюшку засеяли. И сиять, и виться им бы! Но срывало времечко Кудри Блоковского нимба и со лба, и с темечка. Эх-ма, Русь, да то ли было! Пламя репрессивное В двадцать семь испепелило звонкого Васильева!..
Были кудри молоды, Разлетались пО ветру, Не боялись холода, Не страшились полымя…
Так за что же долгим сроком Бог меня попотчевал - То ль ошибся ненароком, то ль поставил в очередь? Скоро снегом будет утро новым запорошено, Скоро вспомнятся мне кудри позднего Волошина…
