Дом,где только - крапива,гусиная шея печи, В пыль раскрошенный камень, и угли чернеющих бревен. Коврик,кукла голыш,а под ковриком в связке ключи. Не успели пожить, до войны всей деревней построен. Здесь в округе нет целых построек - бил молот войны. Если землю просеить, то в сите- три горсти осколков. Вырастают цветы на кровавой земле- так ценны. Лепестки как ручонки, их голос звенящий так тонко. Средь крапивы кусты дикой розы,что были в шипах. Все деревья снарядами выбриты вплоть до воронки. Куст цветет красным цветом,где мусор,-рассыпанный прах. Это цвет по погибшим: влюбленным,жильцам,похоронкам. Грусть по сердцу стучит,ускоряется бешено ритм, И под левым соском, словно режет осока - до боли. Я пока что живу, крутит медленно фильм,- алгоритм Моей прожитой жизни,но кто же заснял эти роли? А за множество лет,память пестрый букет собрала, От рожденья до встречи с порогом родным и печалью. Детство.Юности дни.Смех.Любовь.Соловьи у двора, Кадры жесткой войны - вот такой чепухи наснимали. Перешел за порог, позабыть страх свой только и смог И могил не ищу,только с ветром беспечным общаюсь, Разметал все кругом похоронщик, оставив... ожег. Он летит по цветам, знает сам ,где и кто,а я маюсь.
