Она опять не разбавляет крепкий джин, В её душе звучит не блюз, а старый джаз. Всегда не нравилась размеренная жизнь, Ей постоянно не хватало куража. Она за столиком сидит в ночи одна, И напевает про себя слова о том, Как холодна сегодня пьяная луна, Но к сожалению, не слышит их никто.
Она опять не разбавляет крепкий джин, Читает исповеди тех, кто проклял всё. Ей интересно, как наш мир пока что жив, Могучим ветром далеко не унесён. Она за столиком не чувствует обид, Ни на друзей, на на врагов, ни на коллег. Спокойный взгляд её отнюдь не ядовит, Хотя известно, как недолог женский век.
Она опять не разбавляет крепкий джин, И верит в то, что где-то есть ещё любовь. Устала до смерти от повседневной лжи, Но верить на слово мужчине может вновь. Она за столиком на звёзды не глядит, В окно открытое не слышен улиц шум. Её ждёт счастье неземное впереди, Я за неё у неба лично попрошу...
