* * * В мире, созданном из стихий, Рождены для полёта птицы. Не за тем ли мои стихи Рвутся с губ на небес страницы?
Чтоб по нитям их тихих строк Солнца луч по утрам спускался, И бродил под лугами сок, И к теплу юный стебель рвался;
Чтобы мог их прочесть с земли Каждый – с Близи до дальней Дали, А осенние журавли Книгу эту крылом листали…
Верю, будет так. Но пока Мне в холодной избе не спится. Замерла над строкой рука, Ждут строку для полёта птицы.
Путь стиха – от нутра до губ – Близок вроде. Подать рукою. Но, как ввинченный в грудь шуруп, Мне мой стих не даёт покоя.
Горизонт в световой петле, Солнце чертит её по краю. На оконном горит стекле, Новый стих мой. Я птиц скликаю, Чтоб несли его на крыле К облакам… До свиданья, стая!
