Однажды поймем, что судьба состоит из мгновений, Цепляясь за воздух, травинка пытается жить, И к слову убить не хватает лишь прикосновенья, Лишь мягкого звука, так нужного слову любить.
Куда-то исчезла, забылась мелодия детства, И прячется в заводях дальних мелодия снов, Но чудится снова бессмертная дивная месса, И в звуках ее тайно царствует слово любовь.
Забыто все напрочь, век новый права предъявляет, Уже до предела натянута тонкая нить, И снова, как раньше, очутится кто-то у края. Любить будет трудно, и проще их будет убить.
Господь только и делал, что убивал сам и помогал убивать. Больше он ничего сам не сделал. Ни одного шалаша не построил. Ни одной овцы не пас. Ни одного горшка не обжог. Ни одного цветка не вырастил. Писать он не умел. Читать не умел. Считать не умел. Кита называл рыбой. Не знал биологии. Топил людей, сжигал и мучил своим именем.
Кого убить, а кому жить, не нам решать. Есть силы свыше... Но то, что творится в Мире, - мы созерцаем и в этом живём...Страшно! Не справедливо! Печально!