Май поет. Прорастают могилы. Над холмами кружит благодать. Белый лотос, обретший силы, Расцветает, Чтоб снова увять. Жизнь - Поток кругового движенья. Повторенья, Несущие суть, Предрешают любое мгновенье. Мир проснулся, Чтоб снова уснуть. Все в стремительном выдохе Брамы Отражает его естество. Виртуоз, повторяющий гаммы, Расточает свое мастерство, Излучает творящую прану, Совершенствует каждый свой звук, Неустанно скользя по органу, Миллиардами чувственных рук. Все, что будет - Свершилось уж прежде. Ткущий ткань из себя самого, Сбросит на ночь живые одежды, И исчезнут во вдохе его Исполнители праздничной мессы. В нотах - пауза - время молчать. Хор укроют забвенья завесы, Дирижеру пора отдыхать. И в заснеженной роще Береза, Скинув наземь последний свой лист, Засыпает в объятьях мороза... Мыслей нет. Разум ясен и чист. В самых недрах Могилы безбрежной Скрыт творец. Все закончено. Но! Пустоту заполняет Надежда - Зреет новых творений Зерно.
