Я думал, что на свете счастья нет И нет душе потрёпанной покоя. Казалась смерть желанной как рассвет. А жизнь казалась тем о чём не стоит Мечтать и чем не стоит дорожить, Лишь горькой чашей скучной грязной лжи, Которую испить мне суждено. И я желал скорей увидеть дно, Допив до капли собственную долю.
Ах, как я изумительно страдал, Реалистично, красочно, серьёзно. Ветра судьбы валили наповал И я катился мячиком бесхозным По мрачной и ухабистой судьбе, Не нужный миру, людям и себе, В какую-то немыслимую пропасть. И получалась очень грустной повесть. Но кто произведение писал?
Ни Бог, ни Дьявол, ни могучий Рок, А мой родной капризный, шумный разум К минутам добавлял по паре строк Формулировок мрачных и чумазых И на дороге жизни каждый шаг Он представлял как трудный путь сквозь мрак. На все событья вешал ярлыки И скучными оттенками тоски Как кисточкой раскрашивал реальность.
Реальность же совсем не возражала. Она ждала, пока мне надоест Расписывать судьбу цветами кала И на спине тащить тяжёлый крест Считая, что в нём есть какой-то прок. А я страдал. Мне было невдомёк, Что сам себе я создаю страданья. Но постепенно зрело осознанье, Что нет снаружи тьмы. Она внутри.
И отстрадав почти что четверть века, От этого занятия устал. Мне надоел тот образ человека, Который я себе нарисовал. Нашёл для своего воображенья Приятное, иное примененье: Раскрашивать события в цвета Красивые и яркие и так В сознании и добрыми стихами.
