Прощенья не попросит этот день за то что он на мятой простыне лежит в кровати пасмурной весны как будто болен а на самом деле ему конечно просто все равно что происходит с этой старой жизнью которая идет с своей клюкой по миру бесконечными кругами и никогда не знает где конец пути а где его начало.
