Осенний дождь начинался под вечер, Со стены упал запылённый портрет. Не зажигают церковные свечи, И в избе давно, никого уже нет. За околицей вёдра брякнули глухо По холодной жести пронзительный звук, Собака сидела одна с чёрным ухом На могиле уснувшей, смотря вокруг. А небо тепло глядело на землю, Оно так желало ту избу обогреть, Дождик осенний ей пел свою песню, О том, что всегда люди будут стареть. И только ворон сидел у калитки Взирая, поживиться был бы не прочь, Клевал он неспешно яблоко с ветки И некому было прогнать эту ночь. Луна одиноко сад освещала, В избе уж давно никого живых нет, Часто ночами хозяина ждала И в дом провожала, все семьлесят лет. Шумели берёзки, соком поили Они не забыли его доброту. Как он. ненаглядных гладил рукою За изысканность, нежность и красоту. Его узнавал колосок каждый в поле, Пичуги садились к нему на ладонь, От мохнатого шмеля уснувшего в стоге Благодарность - жужжанье, слышал лишь он. Так грустно бывает, что изба опустела Сад одиночка от ветра дрожит. А старость? Ну что нам с ней делать? Смело, Подходит тогда, когда хочется жить!
С годами всё чаще приходится наблюдать, как стареют дома. Казалось бы, совсем недавно в доме кипела жизнь. Крашенное зелёной краской крыльцо, старательно выбеленные стены и подведённый чёрной краской фундамент. Детские голоса, смех, окрики взрослых... И вот стоит он теперь, полуразрушенный пустой и холодный И чем старше, тем чаще видишь такое Хорошее трогательное стихотворение, Оля.
