Когда тебе не пишется, не спится, И мироощущенья не новЫ, А в форточке - в версте от головы - Висит луны надкушенная пицца Холодная и чёрствая, как вы, Сумевшие с женою расселиться По спаленкам – укрытьям тыловым…
И пялишься ты с глупостью совы На то, как снег на раме серебрится В неоне от фонарной булавы, Которая ударом не грозится В растяжке бахромистой тетивы Электропроводов. И бытовы Грядущего известные страницы…
Когда тебе не пишется, не спится, И звёзды дарят бал «кому за тридцать», А не кому за (цифры таковы, Что незачем, ей-богу, духариться)…
Когда тебе не пишется, не спится, То нет причины встать и застрелиться, Раз не душа болит, а поясница!
