И пусть говорят, что в поэзии странные люди, И пусть говорят, что другой у них менталитет. За каждой росинкой в алмазах сверкают не будни, А куплен однажды в поющее пламя билет.
Пускай говорят, что питает безумие строки, И шахматных дней череда то бела, то черна, Ведь даже великим пошли не на пользу уроки - Лежит на поэтах извечная чья-то вина.
Пускай говорят, что пора бы подумать о бренном, К чему воспевать эфемерный, обманчивый рай- Я вновь искупаюсь в бурлящей поэзии пенной. В распятии чудится преданный ласковый май.
