Ловлю себя на неприятном чувстве. Как может календарь вертеть судьбой. Нет повода для неизбывной грусти. Валюша, что случилось вдруг с тобой?
Пусть градусник предсказывает лето, Барометр кричит про ураган. Пусть небо, сине-кобальтового цвета, Тебя, шаманка, никому я не отдам.
Но что мне делать, у меня же чувство. Озноб тягучий от рассвета до рассвета, Читал твой стих, волшебное искусство. Опять, привиделось, что скоро будет лето.
§. Каждый человек умирает, но не каждый живёт. William Wallace.
