Беда со временем становится печалью, Печалью долгой по разграбленной земле, Где брошены дома, а за лесною далью Нет никого в пустующем селе. Без стёкол и без рам, как мёртвые глаза, Глядят окон чернеющие дыры. Из них на землю падает слеза По тем, кто был, кто ныне не кумиры. А выйдешь за деревню – красота: Луга, леса – глаз оторвать не в силах. Родные всё, российские места! Кому же вы, родимые, постылы?
